urbangarten

Tick tack

2012-02-12T00:03:00.010+01:00

Todavía no he encontrado el reloj que se quiera quedar conmigo. Me han regalado cientos, y todos, me retrasan; como el de la comunión (10 minutos); como el azul celeste gigante que cuelga de mi habitación (33 minutos y vamos por la segunda pila nueva); como mi swatch negro que le cambié 3 veces de correa hasta que decidió quedarse en algún lugar de Escocia; como el reloj de pared a quien se le vencieron las alas; como a mi reloj de bolsillo que anda perdido esperando a que le encuentre.

La vida es una suma de relojes; una acumulación de tick tacks; latifundios medidos por la sombra de un árbol; mañanas que se despiertan con las conversaciones estridentes de chavales y chavalas que van llegando a la puerta del instituto. El número de padres nuestros que rezaban nuestras abuelas para saber que estaba cocido un huevo.

Las noches son una huída contra los despertadores, los arrastro detrás de la puerta para forzarme en la mañana a levantarme. Los despertadores cambian bajo la almohada el sentido de las manecillas y a la mañana siguiente triunfa el caos por encima de las sábanas. Los despertadores son un jarro de agua fría, una persiana que se levanta a destiempo, una manta que se recoge sin pedir explicaciones. El despertador sabio es el beso de tu padre que vigila el sueño y apaga las luces de las aceras. El despertador necesario es la madre que se levanta para que llegues al examen. El despertador de apoyo es tu pareja que corre el sábado por la mañana a pagar el ticket del coche antes de que te multen y remata la jugada haciéndote unas tostadas con pan recién comprado y tomate picadito.

Relojes hay miles, y aunque pretenden ser objetivos, rigurosos, universales, a veces, se saltan las leyes de la gravedad, de la física cuántica y te retrasan o te adelantan confirmando así la ley de la relatividad de Einstein. Hubo un tiempo en que el tiempo era circular y merendábamos siempre que queríamos, eternamente: terminábamos un té y saltábamos a por el chocolate en la silla de al lado... hubo un tiempo donde el tiempo se estiraba y encogía con una cuerda... ese tiempo de campanas ... un verano extenso, interminable: sin principio, sin final...

Intenciones sin botón

2012-02-05T22:19:00.000+01:00

Te traje una casa llena de besos

y no viniste a recogerla.

Wislawa Szymborska

2012-02-03T15:03:00.000+01:00

Escribiendo el curriculum

¿Qué hay que hacer?
Presentar una instancia
y adjuntar el curriculum.

Sea cual fuere el tiempo de una vida
el curriculum debe ser breve.

Se ruega ser conciso y seleccionar los datos,
convertir paisajes en direcciones
y recuerdos confusos en fechas concretas.

De todos los amores basta con el conyugal,
los hijos: sólo los nacidos.

Importa quién te conoce, no a quiénes conozcas.
Viajes, sólo al extranjero.
Militancia en qué, pero no por qué.
Condecoraciones sin mencionar a qué méritos.

Escribe como si jamás hubieras dialogado contigo mismo
y hubieras impuesto entre tú y tú la debida distancia.

Deja en blanco perros, gatos y pájaros,
bagatelas cargadas de recuerdos, amigos y sueños.

Importa el precio, no el valor.
Interesa el título, no el contenido.
El número del calzado, no hacia dónde va
quien se supone que eres.
Adjuntar una fotografía con la oreja visible:
lo que cuenta es su forma, no lo que oye.
¿Qué oye?
El fragor de las trituradoras de papel.

Wislawa Szymborska. Ha muerto el 1 de febrero de 2012.

La pantalla que se convirtió en nevera

2012-01-30T23:57:00.004+01:00

Tengo una ventana que me abre al mundo
a veces, reduzco el mundo a una pantalla.

Descalza me lanzo al macworld, al skype,
al youtube, al facebook.
Del tripazo sobre la cama resurjo
con mensajes, fotos, amigos, vídeos musicales.

El impulso en esta gran piscina me refresca,
calma mil ansiedades. El salto me expresa.
Click, click, click navego, estoy aquí.
Click, click, click: tecleo, luego existo.

A veces, la pantalla se reduce a un spam,
a un ppt que no abre, a un tiempo retenido
que encalla. Surfeo perdida entre pestañas
que no me llevan a nada.

A veces, mi TFT es la nevera que no seduce
el billete de avión con retraso.
Mi mac me cuelga y no descanso.
Descarga dormida, me inquietas.

Yo no sé, pero diría que, a veces,
me da sensación de hartazgo, abro
las cuentas como quien abre la nevera llena
y no ve nada.

La varita

2012-01-21T16:48:00.020+01:00

Ruedan por la roca de mi cara gotas silábicas.
Rastrean contornos, continentes y contenidos.

Insisto en ver peras, donde sólo habitan olmos.
Esta terquedad mía de no mirar a la pared.

Volvemos al país del castigo:
recuerdo el jugo de la pera
cuando solo reparten palos.

Cien CIEs.

Cien Centros
Cien Internos
Cien Extranjeros.
Cien Negaciones de derechos.

Su dolor nuestra ceguera.

Su permiso nuestra libertad.

España,

¿perita en dulce o

pueblo vigilado?

¿dónde está la varita para desfazer

este encantamiento?

Por fin, se ha conseguido. Yooussou está de vuelta en Leganés. Sin embargo, todavía hay muchas personas que siguen en los CIES.

Para más info:

http://youssoudevuelta.blogspot.com/

Caer o no caer

2012-01-06T07:51:00.008+01:00

Aunque no se me entienda, así me lo digo.
Poema a Rajoy.

Desde el borde, la caída

and before the fall

the bridge.

La caída desde el borde,

and before

the balance.

After the fall...

a tough winter time.

Cuesta de enero

2012-01-02T12:07:00.013+01:00

Suben las calles los abuelos del pueblo cuando cae la nieve arriba en las montañas. Tiran las barrenderas de los corazones dormidos en el frío de la mañana. Escalan los recién nacidos hasta llegar al manantial caliente, materno. Despunta el cielo, enero de nubes y chubascos.

Aupales de manos de abuela, aupales barrenderos. Escobas que limpian la cocina, las calles en invierno. Manos que cuidan del fuego, manos fuertes que retiran el frío, los desechos. Solteros que buscan el sol y la soltura. Sueltas las mujeres solas que buscan el sol y la ola de sOla. Despunta enero de nubarrones pasajeros.

Despiertan los pulsos, el latir oscuro se esconde por debajo de las almohadas. Los pies se posan sobre la tierra fértil, fría. Avanzan mujeres, bebés, hombres y perros.

Ítaca se acerca. Cantan los pájaros sobre la chistera negra. Avanzan las personas convencidas en la luz del sol de enero.

Si es bailable, la Navidad es mucho mejor

2011-12-23T11:57:00.007+01:00

Urbangarten wishes

Para el año que comienza un vagón lleno de deseos cumplidos, aquí deposito mi sueño sin olvidarme del ritmo. No hay mejor lugar para sembrar que en nuestro querido urbangarten, confío en que estas tierras fecundas crezcan tanto como sus lectores.

Muchas gracias a todas y todos, por estar ahí desde mil lugares distintos y sin embargo, en todos los sitios siempre la Navidad si es bailable, es mucho mejor.

The next step

2011-12-21T18:21:00.006+01:00

El paso iniciático entre la inocencia y la madurez, la herida.

Cuando se borra la memoria del dolor, y el gato se relame en las natillas, ¿cuál es el

nombre de la piel y el terciopelo?

A estas alturas…

2011-12-16T21:21:00.004+01:00

Decido diciembre para invocar al nuevo año.

Diez deseos, uno por mes …

y dos hojas del calendario, para improvisar.

Decido diciembre para hacer las paces

con quien me trató regular en el año que termina.

Decido

plantar semillas, abrir abrazos,

escribir los cuentos que consuelan al frío.

Diciembre me

regala complicidad en la mesa,

ilumina mis vientos y mis pasos trabados, me

arropa con pijamas y bufandas de lana.

Sembrar diciembres,

acoger calor para el año nuevo.

El viaje fantástico

2011-12-14T12:09:00.002+01:00

El Sena. Recorrer sus luces, acariciar las notas amarillas de Van Gogh sobre el agua. Arriba, atentas, las nubes azul oscuro. Por casualidad, la luna a nado nos encuentra.

El mayor espectáculo del mundo

2011-12-08T10:25:00.014+01:00

Una ventana. Al fondo, tras los cristales: un árbol.

The snow woke me up

2011-12-06T02:01:00.000+01:00

Revista digital El Color de la palabra

2011-12-04T13:11:00.002+01:00

Acaba de nacer pero promete tener una larga trayectoria. La revista digital El Color de la palabra es un proyecto que surge del grupo de artistas ripenses La poesía nos une. Tendrá una periodicidad trimestral y su directora y maquetadora es Sonia Martínez, artista polifacética que, entre otras múltiples actividades, escribe poemas y realiza ilustraciones gráficas.

La lista de participantes es extensa, y lo mejor es pasear por las páginas de la revista para degustar la magia de las imágenes y la palabra.

El colectivo de artistas ripenses La poesía nos une incluye diferentes artes en torno a la palabra, la imagen, los sentidos y la música. Se reúnen mensualmente a partir de una temática definida y comparten performances, gastronomía, buen vino y buen humor. Sus actividades y convocatorias quedan reflejadas en un blog colectivo, llamado el color de la palabra.

A partir de diciembre de 2011, la poesía nos une da un paso más y cuenta con su revista digital trimestral El color de la palabra.

Y es que Rivas, desde siempre, ha sido tierra caliza y sus habitantes, por peculiarades desconocidas del terreno, son muy artistas. La magia no tiene explicación científica pero como dice Curro Corrales: Todos los caminos llevan a Rivas.

Urbangarten forma parte del colectivo La poesía nos une.

Celebración del 3er aniversario del proyecto: placeres

2011-11-30T18:53:00.006+01:00

Tercer aniversario del proyecto placeres, 5 líneas 1 historia

El proyecto placeres celebra por primera y única vez su tercer aniversario: 2009-2011. Poesías, relatos, dibujos, pinturas y fotografías han animado sus páginas virtuales durante este tiempo. Un variado grupo de artistas aportan su imaginación, sentimientos, emociones y obra que contribuyen a dar forma y sentido a este proyecto sensorial. Placeres nos aporta cada día pinceladas procedentes de un mundo mejor, que surgen ante necesidad de crear, imaginar e inventar; necesidad de reír alto y fuerte, necesidad de desmenuzar los pliegues del amor y la amistad.

El placer es lo único importante y debemos dibujarlo, decirlo, y expresarlo a los cuatros vientos. Vivir desde la intensidad, siempre.

En esta exposición puedes ver obras y textos de Ángel Yagüe Criado, Lola Beneytez, María José Vioque Lorenzo, Jesús Ángel Ortega, Lola Azuela, Juan Ballesteros, Rosa Sánchez Orozco, Javier Yagüe Criado, María Jesús Crespo, Nelken Rot, Joaquín Usano, Rosa Rovira, Nines y Rosa Trujillo Nieto.

La exposición se inaugura en Toledo el 2 de diciembre de 2012 a las 20.30 en El Último Bar.

Proyecto Placeres
El último bar
Toledo
Del 2 al 12 de diciembre de 2012.

My third poem

2011-11-28T14:04:00.005+01:00

To touch the earth

my feet feel

the wet green ground

I smell the sound

to touch the earth.

My hands dig a hole

for my dying cyclamen.

My hands, the earth

the died flower ends.

When I open the green ground

thousands of brownish leaves

will follow

will cover

my dear coloured flower

to touch the earth

to smell the sound

of rebirthing all over again.